Здесь, в наших сумерках, зима
Опять свою шарманку крутит:
Метелей злая кутерьма,
Стеклянных слез замерзший прудик
Проходят ледяные люди…
Полна того, чего не будет,
Снов переметная сума.
Осознанный самообман –
Багульника наивный прутик,
Расцветший звездами осанн.
Не вторит эхо голосам,
Но давят потолок и стены…
Так стоит ли еще писать
На полотне уснувшей тени
Немыми красками смятенье
Святого месяца нисан?
