Желтеет августом айва
и жухнет ирис,
и возвращаются слова
с собою в мире.
И возвращаются слова,
как дети к ночи,
чтоб ждущий лист зацеловать
до многоточий,
и чтобы рассказать, что всё
смешно и просто,
что смысл в наполненности сот,
в рассветных росах,
что ветер гонит вдоль дорог
ватаги листьев
и что никто не одинoк,
пока он мыслим...
